Blues

ni los grillos

ni la lluvia

ni el polvo

ni la piedra

ni el frío

ni el poeta

solo el blues y los fantasmas

pasando por mi estómago

agrietándome las medias

ni los patos

ni la calle

ni el asombro

ni los cometas

ni la ternura

ni la tierra 

solo el blues y las memorias

descendiendo la escalera

transformando cualquier cosa
aceptando tanta espera

ni la joven
ni los nervios

ni lo blanco
ni lo negro

solo el blues
que nombra espuma
solo el blues
que es mi remedio